Talvez, nem tenha sido a primeira vez, mas é a primeira - de tantas outras vezes - que me recordo de como as nossas mãos pareciam terem ímãs, sendo atraídas uma para a outra, entrelaçando os nossos dedos como uma extensão da união dos nossos corpos.
Uma das minhas músicas favoritas tovaca nos alto-falantes, estava escurecendo, estávamos suados, e eu achei que apaixonados.
Mas era fantasia.
Talvez, nem tenha sido a segunda vez, mas me recordo de quando mais uma vez, com nossos corpos jogados sobre a imensa cama, suas mãos deslizaram através dos meus braços e seus dedos encontram os meus, entrelaçando-os, fazendo-me acreditar que aquele era o sinal da nossa conexão.
Mas era fantasia.
Provavelmente nem foi a terceira vez, mas me recordo de quando com os dedos entrelaçados, você levou as nossas mãos para cima da minha cabeça e enquanto fazíamos aquilo que eu achava que era amor, seu polegar acariciava o meu.
Mas não era amor. Era fantasia.
Muitas outras vezes se passaram, mas me recordo da sensação dos seus dedos ávidos em busca dos meus enquanto sua boca percorria minhas costas nua, minha nuca e mais uma vez, nossas mãos se uniram, me fazendo pensar que talvez, elas fossem o símbolo e a extensão da nossa conexão.
Mas era fantasia. Era ilusão.
Já faz algum tempo, mas eu me recordo da última vez em que senti as suas mãos sobre as minhas, entrelaçando os seus dedos aos meus enquanto eu tentava desesperadamente evitá-los, porque eu sabia que aquela seria a nossa última vez, eu sabia que a nossa conexão estava chegando ao fim.
Mas também era fantasia. Não o fim, mas a conexão.
Acontece que nas minhas melhores recordações de nós dois, sempre estamos assim, “conectados”, entregues, em uma intimidade singular, ímpar, de forma que agora, não sou capaz de imaginar outras mãos sobre as minhas, mas, engana-se quem acredita no que dizem sobre o significado de entrelaçar as mãos enquanto fazem amor, não é significado de entrega, amor ou paixão, é só um ato mecânico, por isso, agora eu sei.
Era fantasia.
A minha melhor fantasia.
